Primrose Blinda
Jorge Luis Borges
La inútil aurora me encuentra en una esquina desierta; he sobrevivido
la noche.
Las noches son olas orgullosas: olas de color azul oscuro cargadas de todo
matices de profundo deterioro, cargados de cosas improbables y deseables.
Las noches tienen la costumbre de regalos y rechazos misteriosos, de cosas a medias
regalado, medio retenido, de alegrías con un hemisferio oscuro.
Las noches actúan así, te lo digo.
El oleaje, esa noche, me dejó los habituales jirones y remates:
algunos amigos odiados con quienes charlar, música para los sueños y el
fumar de cenizas amargas. Las cosas que mi corazón hambriento no tiene
usar para.
La gran ola te trajo.
Palabras, cualquier palabra, tu risa; y tu con tanta pereza y sin cesar
hermoso. Hablamos y has olvidado las palabras.
El alba desgarradora me encuentra en una calle desierta de mi ciudad.
Tu perfil se alejó, los sonidos que van a hacer tu nombre,
el ritmo de tu risa: estos son juguetes ilustres que tienes
me dejó.
Los doy vueltas al amanecer, los pierdo, los encuentro; les digo
a los pocos perros callejeros y a las pocas estrellas perdidas del alba.
Tu vida oscura y rica…
De alguna manera tengo que llegar hasta ti: guardo esos ilustres juguetes que
Me has dejado, quiero tu mirada escondida, tu sonrisa real.
—esa sonrisa solitaria y burlona que tu frío espejo conoce.
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